L’amour est comme une poussière

Une poussière de rêve

Qui vous fait miroiter la lumière

Et s’évapore dès que le soleil se lève.

 

L’amour est une question

Que l’on retourne de mille façons

Une brindille qui nous titille

Jusqu’à ce que nos yeux brillent.

 

Mais la poussière de rêve toujours voyage

Qu’importe la lumière,

Elle survit à tous les naufrages

Accrochée aux nuages elle parcourt l’univers.

 

La poussière de rêve n’est pas réelle

Que pour ceux qui prient qu’elle les ensorcelle.

Les âmes désespérées ou esseulées

Où les vindicatifs qui ont soif de terres inexplorées.

 

L’amour est à l’image de la rosée,

Dans notre monde

Toujours féconde

Perle des profondeurs de la voie lactée.

 

C’est un bijou fragile

Qui se brise quand on le touche

Car jamais il n’est docile

Mais toujours farouche.

 

Gorgé de lumière

-celle des Cieux ou de l’Enfer-

Il réveille en nous le chercheur d’or

Qui tuerait père et mère pour un trésor.

 

Comme ses pionniers qui, pour de la rocaille, se brûlent les yeux

Les Hommes cherchent le bon compromis pour être deux.

Ils remuent Ciel et Terre jusqu’à ce qu’ils l’aient trouvé

Et quand ils l’ont, tentent de l’enraciner.

 

Mais l’amour est de la poussière de rêve

Un sentiment, une émotion

Que les âmes vagabondes appellent la sève

De la licence ou de la libération.

 

(Maryse LHOMMET)